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o bode sangra no cimento
dói sem ferida
sangue de não ver
acostuma a tensão feita na carne

dor se transforma em estado
dor se esfria
morna

se converte em falta
dor é paz que corrói

o branco do olho
passa a enxergar mais
do que a íris

foto e texto: maria.

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julho 2018
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